Sou da época em que o Natal era vestido de gente. Os preparativos iniciavam com a árvore que ocuparia o canto mais visível da sala simples, ao lado da cristaleira habitada pelas peças mais vistosas que o coração dos habitantes guardava, adornada com toalhas de crochê engomadas, brancas como a neve que a ocasião demandava.

Saía com meu saudoso pai em busca do galho seco mais característico, onde passaríamos, em reunião familiar, a enrolar algodão, confundindo-a com a coberta de neve nórdica que jamais cairia por lá. Mas, na minha imaginação infantil, tudo virava realidade, prevendo cenas colhidas nos livros e revistas, pela escassez dos meios de agora, sonhando com o Papai Noel deslizando naquele mundo branquinho rumo à Fazenda Boa Vista.

Os poucos enfeites, que, doados pelas famílias dos ingleses onde minha jovem mãe trabalhava, eram cuidadosamente guardados, seriam colocados de imediato em lugares direcionados às nossas vistas e às vistas de quem chegava. Os demais galhos eram preenchidos com cascas de ovos vazios, acumulados durante o ano e embelezados com o dom artístico do meu saudoso pai, sob meus olhos atentos de admiração.

Lá estava a mais linda obra de arte que eu já vi em toda a minha vida.
A imponente cristaleira abrigava um presépio humilde, montado com as mãos santas de minha avó materna. Certa estou de que aí estava o símbolo que me fez conhecer, desde a tenra idade, as mensagens de Jesus e Nossa Senhora, como realmente são: amor, união, humildade, caridade.
Na noite de Natal, a impaciência me fazia dormir mais cedo, mas não antes de colocar o sapatinho com capim a transbordar para, supostamente, alimentar as renas famintas que deslizaram o trenó desde o Polo Norte em direção àquele lar humilde e carregado de amor, trazendo o bom velhinho com meu presente.

Parece que foi ontem que eu, lá deitada, de olhos semiabertos, ouvia os passos do meu pai, com o coração batendo forte, permanecendo ali inerte, como quem dormia, até que vislumbrava os braços longos e magros dele colocando delicadamente o tão esperado presente. Após, removia os capins por mim colocados, como se as renas tivessem realmente comido. Tão pequenina, já trazia em mim a sutileza sobre o esforço e o sacrifício que ele dispensou para me presentear; então, eu o deixava acreditar que, para mim, Papai Noel existia. A minha tristeza é que ele partiu sem saber que eu não acreditava naquele velhinho da história, e que ele era bem mais importante para mim.

Desde sempre, nossos festejos e celebrações foram e serão na hora do almoço, para que os pequeninos pudessem usufruir das guloseimas tão escassas em dias normais e festejar com os brinquedos novos, sorvendo guaraná pelo furinho na tampa.

Entre a correria da véspera e o próprio dia, os trabalhos culinários da minha mãe e da minha avó materna aceleravam a feitura dos pratos, deixando por toda a casa a essência do manjar de coco, do sagu de vinho, das rabanadas, dos pudins de pão, do bolo branco enfeitado com bolinhas prateadas e aquele aroma inconfundível de assados que vinham do gigante fogão a lenha.

Dias voaram, anos passaram e, hoje, tudo se compra pronto e quase nada mais tem o sentido e a emoção das festas natalinas de anos atrás. Familiares se foram para sempre; entretanto, cá estamos nós, ainda remando o barco chamado vida e distribuindo aprendizados que fomos acumulando por esses poucos setenta e quatro anos.
Agradecer? De joelhos, pela família que tenho, tão protegida pelo Menino Jesus e por Mãe Maria Santíssima!

Feliz Natal para todos! Que haja em cada lar um Natal feito com as próprias mãos, cheias de amor e carinho!